Le poème de la semaine

Ilarie Voronca

Rien n’obscurcira la beauté de ce monde

Les pleurs peuvent inonder toute la vision.

La souffrance peut enfoncer ses griffes dans ma gorge.

Le regret, l'amertume, peuvent élever leurs murailles de cendre,

La lâcheté, la haine, peuvent étendre leur nuit,

Rien n'obscurcira la beauté de ce monde.

 

Nulle défaite ne m'a été épargnée.

J'ai connu le goût amer de la séparation.

Et l'oubli de l'ami et les veilles auprès du mourant.

Et le retour vide, du cimetière.

Et le terrible regard de l'épouse abandonnée.

Et l'âme enténébrée de l'étranger,

Mais rien n'obscurcira la beauté de ce monde.

 

Ah! On voulait me mettre à l'épreuve,

Détourner mes yeux d'ici-bas.

On se demandait : "Résistera-t-il?"

Ce qui m'était cher m'était arraché.

Et des voiles sombres, recouvraient les jardins à mon approche

La femme aimée tournait de loin sa face aveugle

Mais rien n'obscurcira la beauté de ce monde.

 

Je savais qu'en dessous il y avait des contours tendres,

La charrue dans le champ comme un soleil levant,

Félicité, rivière glacée, qui au printemps

S'éveille et les voix chantent dans le marbre

En haut des promontoires flotte le pavillon du vent

Rien n'obscurcira la beauté de ce monde.

 

Allons! Il faut tenir bon.

Car on veut nous tromper,

Si l'on se donne au désarroi on est perdu.

Chaque tristesse est là pour couvrir un miracle.

 

Un rideau que l'on baisse sur le jour éclatant,

Rappelle-toi les douces rencontres, les serments,

Car rien n'obscurcira la beauté de ce monde.

 

Il faudra jeter bas le·masque de la douleur,

Et annoncer le temps de l’homme, la bonté,

Et les contrées du rire et la quiétude

Joyeux, nous .marcherons vers la dernière épreuve

Le front dans la clarté, libation de l'espoir,

Rien n'obscurcira la beauté de ce monde.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Jean Tardieu

D'où (lentement) vient ce qui vient? 

D'où émerge ce qui s'élève? 

D'où sort vivement ce qui veut,

ce qui veut être et veut être visible?

 

J'assiste je ne sais pas

qui voit qui est vu qui gronde qui se tait

qui demeure qui se disperse

brille par ici s'éteint là-bas

 

Ce qui veut être

est-ce moi qui ne suis plus?

Ce qui est tenu n'est pas entendu

Ce qui devait venir n'est pas venu

Ce peu de chose n'est rien.

 

Mais l'ombre et la lumière (que je connais bien)

tournent autour l'un de l'autre

formant au regard maints objets pleins

par exemple le silence d'une plante

par exemple le poids d'une pierre

ou un simple mouvement

qui va qui s'éloigne qui revient

pendant que je me tiens debout

 

Quelquefois je marche et ne dis rien.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Guillevic

Regardez une fois de plus

Les arbres s'habiller de vert,

 

Occuper plus d'espace,

Tendre leurs branches.

 

Regardez-les s'offrir

A la joie de la vie,

 

De cette vie que l'hiver

Trouve inguérissable.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Paul Eluard

Je t'aime pour toutes les femmes

Que je n'ai pas connues

Je t'aime pour tout le temps

Où je n'ai pas vécu

Pour l'odeur du grand large

Et l'odeur du pain chaud

Pour la neige qui fond

Pour les premières fleurs

Pour les animaux purs

Que l'homme n'effraie pas

Je t'aime pour aimer

Je t'aime pour toutes les femmes

Que je n'aime pas

 

Qui me reflète sinon toi-même

Je me vois si peu

Sans toi je ne vois rien

Qu'une étendue déserte

Entre autrefois et aujourd'hui

Il y a eu toutes ces morts

Que j'ai franchies

Sur de la paille

Je n'ai pas pu percer

Le mur de mon miroir

Il m'a fallu apprendre

Mot par mot la vie

Comme on oublie

 

Je t'aime pour ta sagesse

Qui n'est pas la mienne

Pour la santé je t'aime

Contre tout ce qui n'est qu'illusion

Pour ce cœur immortel

Que je ne détiens pas

Que tu crois être le doute

Et tu n'es que raison

Tu es le grand soleil

Qui me monte à la tête

Quand je suis sûr de moi

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

René-Guy Cadou

Un soir de pauvreté comme il en est encore

Dans les rapports de mer et les hôtels meublés

Il arrive qu'on pense à des femmes capables

De vous grandir en un instant de vous lancer

Par-dessus le feston doré des balustrades

Vers un monde de rocs et de vaisseaux hantés

Les filles de la pluie sont douces si je hèle

À travers un brouillard infiniment glacé

Leur corps qui se refuse et la noire dentelle

Qui pend de leurs cheveux comme un oiseau blessé

Nous ne dormirons pas dans des chambres offertes

À la complicité nocturne des amants

Nous avons en commun dans les cryptes d'eau verte

Le hamac déchiré du même bâtiment

Et nous veillons sur nous comme on voit les pleureuses

Dans le temps d'un amour vêtu de cécité

À genoux dans la gloire obscure des veilleuses

Réchauffé de leurs mains le front prédestiné.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Pierre Reverdy

Sous les lueurs des plantes rares

les joues roses des cerisiers

les diamants de la distance

Et les perles dont elle se pare

Sous les lustres des flaques tièdes

A travers la campagne hachée

A travers les sommeils tranchés

A travers l'eau et les ornières

les pelouses des cimetières 

A travers toi 

Au bout du monde

Le monde couru pas à pas

Ton amour sous la roue du soir

A peine la force de ce geste de désespoir

A peine l'eau ridée sur le cours de ton sein

Contre le parapet fragile du destin

J'aime ces flocons blancs de la pensée perdue

dans le vent de l'hiver et le printemps mordu

Mon esprit délivré de ces chaînes anciennes

Et que la rouille a dénouées

Pour me serrer plus fort aujourd'hui dans les tiennes.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

S. Corinna Bille

Valais, tu n’as pas d’Océan

Mais quand le foehn s’élance en toi,

Il fait plus de bruit

Que la chevauchée des vagues…

Il te rend plus vaste et plus émouvant

Que la mer.

 

Il souffle à nos oreilles

L’angoisse des grands départs;

Il arrache nos âmes

De nos corps restés sur la terre;

Et nos âmes ballottées

Se déchiquètent aux flancs rugueux

De tes montagnes.

 

Tes éboulements sont les falaises

Où viennent battre les flots verts

De tes forêts de pins;

Tes villages amarrés sur les côtes

Sont des barques;

Et dans le ciel, s’ouvre immense

L’Etoile des Vents.

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Dominique Aury (Pauline Réage)

merci à Marie Elisabeth C

Lorsque vous avancez dans ma nuit

Vous n'êtes pas vous, je suis une autre

Cette autre ne sait pas qui je suis

Vous ne savez pas que je suis vôtre

 

Nous marchons sur la rive d'un fleuve

Sur un étroit sentier de halage

Sur le rebord d'une digue neuve

Sur les hautes marches d'un barrage

 

Jusqu'à la plaine où sont de grands arbres

Qui se reflètent dans les eaux noires

Jusqu'aux herbes où luisent des marbres

Dans le silence et le désespoir

 

Et je crie sans un cri sans un mot

Parce que la nuit vous a repris

Les chemins sont coupés par le flot

Ah qu'il m'emporte avec ses débris!

 

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

 

Le poème de la semaine

Louis Latourre

merci à Michael L

Pas un mot, pas un vent… Rien, mon Saule, n'effeuille 

Un si frêle miroir où déjà le jour meurt.

Mais entière et parfaite est la paix qui m'accueille,

Et mes pas semblent faits pour ces lieux sans rumeur.

Te voici, mon bel Arbre, et si doux je le veuille, 

T'approcher de ces pas ne m'en fait pas moins peur: 

Moire offerte à mes yeux par un ciel couleur feuille, 

Trop d'espoir, trop d'amour peuple et hante mon cœur.

Qui ne sait, beau Miroir, que la vie est un leurre?

Que la mort est légère à qui veut que tout meure?

Les bois purs de tes bras sont d'un tendre cercueil…

Tu m'as dit bien souvent que tout vient à son heure; 

Mais du mal - mais du bien, je ne sais - que j'effleure 

Pas un mot, pas un seul, qui défende le seuil.

 

Me voici devant toi… Découvrant mon histoire…

Me voici découvrant - mon regard dans le tien -

Quels chemins j'ai suivis en longeant l'onde noire,

Quels chemins jusqu'aux bords où la soif me retient.

Me voici devant toi... Libre à toi de m'en croire:

Tant d'amour est en moi que nulle eau n'y peut rien… 

J'ai marché tout le jour dans l'espoir moins de boire

Que de perdre en tes bois maint chagrin toujours mien.

Mon pur Saule, aide-moi… Mon bel Arbre de gloire. 

S'il est vrai que mon bien m'est trop grand pour le croire, 

Mes chagrins sont d'un poids que trop d'ombre entretient:

Aide-moi, d'une branche, à franchir cette eau noire…

Terme pur des chemins dont mes pas font mémoire,

J'ai marché, tout le jour, sans espoir d'autre bien.

 

Ou bien Moire ou miroir… Ou mon Arbre aussi bien...

Plus d'un nom vous convient, composant l'or et l'ombre; 

Et plus d'un vous sait peindre, à la fois clair, et sombre,

Et soignant ou blessant plus d'un cœur - dont le mien.

Ou bien Moire ou miroir… Plus d'un nom vous convient; 

Plus d'un nom qui m'est cher - et mon Saule est du nombre.

Mais un seul, deviné dans vos yeux faits d'eau sombre

Est doré de moissons dont l'été ne sait rien.

Ou bien Moire, ou miroir, ou mon Arbre au besoin:

N'en croyez point mon cœur d'être lourd à ce point,

D'être sourd à ce nom, moi qui suis moins qu'une ombre;

Mais au moins, d'un regard, donnez-moi le moyen

De ne point me noyer dans l'émoi qui m'en vient...

Dans la chair de vos bois - me voici, moi qui sombre.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle

Le poème de la semaine

Stéphane Mallarmé

merci à Michael L

Fée, au parfum subtil de foin

Coupé, dans la verte prairie,

Avec sa baguette fleurie

Elle surgit, charmant témoin.

 

Ce n'est pas quand on se marie

Seulement, qu'aux pays du loin,

Avec sa baguette fleurie

Elle surgit, charmant témoin.

 

Attentive à porter le soin

Jusqu'au cher cadeau qui varie

Toujours selon la rêverie

De l'enfant muette en son coin,

Elle surgit, charmant témoin.

 

Prenez dans chaque main de l'homme

Tourmenté par un soin ardu

De savoir ce qu'il vous faut, du

Bouton de rose ou de la pomme.

 

Pour chasser le malentendu,

En lui disant que c'est tout comme

Prenez dans chaque main de l'homme

Tourmenté par un soin ardu.

 

Si, damoisel ou majordome,

Il a, près de vous, confondu

La fleur qu'on respire éperdu

Et le fruit qui ne se consomme,

Prenez dans chaque main de l'homme.

 

Quelques traces de craie dans le ciel,

Anthologie poétique francophone du XXe siècle